Odbieraj codziennie przemyślane, niezbędne relacje RNS o religii każdego ranka. Zapisz się za darmo!
Uwaga redaktora: Molis Augustave, haitowski pastor, mąż, ojciec dwójki dzieci i organizator praw imigracyjnych w Pensylwanii, został zatrzymany przez miejscową policję za zepsute światło przednie 5 września, według We Are CASA, organizacji praw imigracyjnych, która go zatrudniała. Augustave następnie został skierowany do ośrodka detencji. 17 września znalazł się na samolocie deportacyjnym, a potem został wycofany z lotu ICE.
Relacja Augustave’a z jego detencji została ponownie opublikowana za zgodą We Are CASA. Początkowo została napisana i opublikowana na stronie We Are CASA, gdy Molis był jeszcze w areszcie ICE. 24 września Augustave został deportowany na Haiti i przebywa tam, pomimo prawnych wysiłków mających na celu powstrzymanie wydalenia i odwrócenie decyzji rządu federalnego o odmowie przyznania mu statusu stałego pobytu w USA. Departament Bezpieczeństwa Wewnętrznego nie odpowiedział natychmiast na prośbę o komentarz.
(RNS) — Miałem zostać deportowany do Haiti.
Byłem już na pokładzie samolotu, gdy na ostatnią chwilę wyciągnęli mnie.
Dziękuję Bogu za ten moment. Dziękuję mojej żonie, mojemu kościołowi, mojej społeczności i wszystkim, którzy wykrzyknęli swoje głosy w mojej obronie. Ludzie znali moje imię. Opowiedziano moją historię. Walczono, bym mógł zostać tutaj.
Ale samolot odleciał. Osiemdziesiąt dziewięć osób zostało deportowanych do Haiti bez mnie.
Nie mogę przestać o nich myśleć. Nadal jestem w detencji imigracyjnej. Tak bardzo pragnę wrócić do domu, do mojej żony i dzieci w Pensylwanii. Ale podczas tego oczekiwania wydarzyło się coś, czego się nie spodziewałem.
Staję się tutaj pastorem.
W miejscu, gdzie przebywam, jest ponad sto osób. Poznałem ludzi, którzy są przerażeni, mężczyzn płaczących i takich, którzy nie wiedzą, co ich czeka. Niektórzy czekają tygodniami lub miesiącami. Niektórzy mają rodziny. Niektórzy nie mają nikogo.
Moja wiara uczy mnie, że każda osoba ma godność. Łatwo powiedzieć te słowa z ambony. Trudniej żyć nimi tutaj.
Molis Augustave
Słyszałem już tyle historii. Jeden mężczyzna powiedział mi, że chce umrzeć. Wierzył, że zostanie deportowany i tracił nadzieję. Usiadłem z nim. Rozmawiałem z nim o Bogu. Próbowalem go uspokoić. Przypomniałem mu, że jego życie ma wartość. Wtedy ponownie się uśmiechnął. Chwała Bogu.
Inny mężczyzna płakał każdego dnia. Rozmawiałem z nim również. Powiedziałem mu, żeby się nie poddawał. Powiedziałem mu, że nawet tutaj nie jest sam.
Zanim zostałem aresztowany, miałem swoją parafię. Teraz mam inną — za kratami.
Rozpocząłem tutaj Studia biblijne. Modlę się z ludźmi. Słucham ich. Czasami to właśnie to, czego ludzie potrzebują najbardziej: kogoś, kto wysłucha ich opowieści i przypomni, że nadal są ludźmi. Bo detencja może sprawić, że poczują się, jakby nie mieli już człowieczeństwa.
Trudno wyjaśnić komuś, kto nigdy nie był w detained, jak to jest wewnątrz. Nikt nie chce tu być. Nie śpimy dobrze. Jedzenie nie jest dobre. Ludzie kłócą się. Przeważnie ludzie czekają.
Czasami ledwo wiadomo, który to dzień. Czekasz na informacje o swojej sprawie. Zadajesz pytania i nie dostajesz odpowiedzi. Ludziom można mówić mało, a mimo to przenoszą ich bez większego wyjaśnienia. Kiedy pytamy o kwestie imigracyjne, pracownicy mówią czasem, że nie są ICE i nie mogą odpowiedzieć.
Ludzie boją się. A gdy nie rozumieją systemu ani swoich praw, strach ten staje się jeszcze silniejszy.
Wiem, co to znaczy czuć się bezsilnym.
Kiedy zostałem po raz pierwszy zatrzymany, funkcjonariusze potraktowali mnie brutalnie. Zostałem zaciągnięty na podłogę, a wciąż odczuwam ból w szyi i plecach.
Obserwowałem także, jak inni ludzie zmagają się z bólem. Jeden ranny mężczyzna płakał i krzyczał zanim dostał leki. To rzeczy, które chciałbym, żeby ludzie na zewnątrz mogli zobaczyć. Widziałem nawet pracowników tutaj, którzy stają się emocjonalni wobec tego, co widzą. To zostało we mnie. Są tu ludzie po obu stronach tych murów.
Codziennie rozmawiam z żoną. Codziennie modlę się, żeby móc wrócić do domu.
Ale zacząłem stawiać Bogu inne pytanie. Co On chce, żebym robił w tych murach? Nadal nie wiem.
Może nie ma prostej odpowiedzi. Ale wiem, że będąc w tym ośrodku detencji, mogę komuś pomóc. I właśnie teraz rozumiem coś, czego nie rozumiałem, zanim zostałem zatrzymany: za każdą osobą, której imię zostaje upublicznione, istnieje wielu innych, których imion nie usłyszymy.
Ludzie znali moje imię. Reporterzy opowiedzieli moją historię. Adwokaci walczyli o mnie. Moja żona walczyła o mnie. Moja społeczność modliła się za mnie. Ludzie, których nigdy wcześniej nie spotkałem, troszczyli się o to, czy znajdę się na tym samolocie. To błogosławieństwo, którego nigdy nie zapomnę.
Ale co z pozostałymi 89?
Kto zna ich imiona? Kto wie, czy któryś z nich nie był przerażony? Kto wie, czy ktoś zostawił za sobą dzieci? Kto wie, czy ktoś przybył na Haiti bez rodziny ani przyjaciół, którzy go odebrają? A co z ludźmi, którzy siedzą obok mnie teraz?
Moje życie nie ma większej wartości tylko dlatego, że jestem pastor. Moja rodzina nie ma znaczenia bardziej, bo ludzie usłyszeli naszą historię. To właśnie chcę, aby Amerykanie zrozumieli.
Detencja imigracyjna jest pełna osób, których historie nigdy nie staną się materiałem na wiadomości.
Są to ojcowie i synowie. Są to mężowie i przyjaciele. To ludzie przerażeni. To ludzie, którzy popełniają błędy. To ludzie, którzy się modlą. To ludzie, którzy potrzebują prawników, informacji, opieki medycznej, współczucia i czasem po prostu kogoś, kto usiądzie obok nich, gdy wierzą, że nie dadzą rady kontynuować. To są ludzie.
Moja wiara uczy mnie, że każda osoba ma godność. Łatwo powiedzieć te słowa z ambony. Trudniej je żyć tutaj. Jeśli zostanę zwolniony, wrócę do domu i obejmę moją rodzinę. Ale nie zapomnę ludzi, których zostawię.
Chcę pomagać ludziom w detencji. Chcę pomagać ludziom stawiającym czoła deportacji, którzy nie mają rodziny ani znajomych stojących na zewnątrz i czekających na ich powrót. Pragnę, by ludzie rozumieli ich prawa. I chcę opowiadać historie, które tu usłyszałem.
Może pewnego dnia napiszę o nich książkę. Na razie mam studium Biblii. Mam mężczyzn, którzy przychodzą do mnie, bo potrzebują kogoś, z kim mogą porozmawiać. I mam mój głos. Tak więc, dopóki jestem tutaj, będę go używał. Byłem tym człowiekiem, którego ludzie starali się zdjąć z samolotu.
Teraz proszę was, abyście dostrzegli ludzi, którzy zostali na pokładzie, oraz tych, którzy wciąż przebywają za tymi murami i których imiona możliwe, że nigdy nie zostaną poznane.
Molis Augustave, haitowski pastor, który przez sześć lat nazywał York w Pensylwanii swoim domem.
